Ser plena rosa

Presa em suas próprias pétalas

Ela vertia o néctar de sua tristeza

De um dia ser como cravo neutro

Sem vermelho

Não queria mais vermelho

Não queria mais ser vista de longe e ter perfume

Sonhava ser branca, como a parede

Poder viver desapercebida

E viver em paz

Mas acordou renascida

Em meio à uma fenda entre a rocha

E se viu rosa sem cravos

Seu perfume era intenso

Sua tez era sangue quente

Era rosa, na sua mais sincera natureza

Com espinhos

Que somente quem lhe trouxesse delicadeza

Poderia sentir o afago de sua face

Era rosa

Pois lhe era direito!

O perfume que corria

Por entre os cravos,

Por entre o capim

Ou por entre qualquer coisa

Era correnteza

E não havia quem segurasse

O desabrochar de suas pétalas

FWaMay

Poema dos teus sorrisos

Quando eriçam os pelos de tua`lma

Teus olhos clarificam-se em alegria

Violinos reverberam em teus ouvidos

As folhas de prantos passados

Que fazem do orvalho de noites tristes,

Caírem sobre tuas retinas

As janelas embaçadas pelo calor de teus sentimentos

Envoltas por campos alvos em geada

Fazem com que cada gotícula melancólica

Se junte uma a outra,

A recair entremeando o vapor que até bem pouco te cegava

Tuas retinas então vibram com a luz que adentra

Sobre o chão que recobrias com teus pés

E faz tua boca contemplar a vida num regozijar alegre que atravessa teus dentes e ganha o mundo afora

Eis o mais belos de teus solstícios

Quando o trigo atinge seu tamanho máximo

Acariciados pelos ventos que sopras de teus lábios

Douram uma áurea de manhãs serenas

Que te envolve e acalenta

A guardar a esperança dos remansos

Das mais saudosas alegrias

Lembradas pela magia

Dos teus sorrisos gentis

Que desabotoas docemente

Por entre teus lábios e véus

Fernando Wolf

Olhar além

Uma boa perspectiva que pode ser usada tanto para o micro como para o macro. Se só prestarmos atenção ao que há de violento em alguém ou a algo, sopramos a palha que se queima, perdemos para o fogo tentando apagá-lo... Se prestarmos atenção ao que há de virtuoso dum ser e seu ambiente, mesmo em meio ao caos, há de florescer o belo. Um bom exercício este olhar mais atento e além. 

FW

Aqueles que conseguem viver,

Devotos de seus amores

Nus, na frialdade da pele que habita a cachoeira

Onde vertem as águas puras por entre os seios de uma ninfa

Que beija os próprios lábios e sente o sabor da sua dor

Sopra a face e faz doce o sangue que corta a sua carne

Aqueles que conseguem ver

Que pisam nas areias escaldantes de um deserto cálido

Sobre a mira de estrelas que carregam o peso de bilhões de outras estrelas

Num universo negro, que explode a razão de ser

E desatina a sombridão sobre milhões de cegos

Que como eu, vivem sob estrelas que não veem

Seletos de imensidão,

aqueles que conseguem viver...

O cheiro,

A maresia de ondas que batem em vão

No abraço das grandes rochas inertes

Dissolvem-se em respingos que deliciam as mãos

Daqueles que gritaram por viver 

E honrosamente suportaram as lágrimas caías na terra agreste, 

Sedenta de qualquer emoção

É ali, na solidão de uma noite silenciosa

Que me deito,

O chão, como um bom amigo

Guarda carinhoso as tristezas dos que lhe pisaram

E como num sonho vão

Seguro qualquer torrão seco que se desfaz em pó por entre os dedos

Dando uma estranha sensação 

Dum inicio de qualquer coisa de meu espírito

Que me faz voltar a esperança

De que um dia, minh`alma inunde esta mesma terra

Das mesmas lágrimas dos que um dia ousaram chorá-las

Pois os seletos que choraram com as estrelas, estes sim, as viram

e viveram.

FW 

Escrever - Valter Hugo Mãe

Gostei da dica e repasso!

O reinventar-se

Mudar é bom, é penoso e no fim das contas é essencial para que o artista dispa-se dos seus medos e atue com a beleza de sua personalidade à luz de sua essência. Um fenômeno de entrega e de inquietante vulnerabilidade, que deflagra os mais saborosos gostos da vida - o “eu” como um todo, integrado ao todo.

“Sabia que no fundo de todos aqueles pensamentos havia uma potência não explorada, que não se podia expor pelas barreiras do próprio hábito e mais ainda, pelas muralhas destes estigmas que cada um carrega consigo. Estas coisas de um todo inconsciente, uma leitura premeditada de nós, onde metemos nossas mentes em claustros, fóbicos de qualquer coisa que fuja ao premeditável. Somos todos tão humanos...”

É no caminhar sobre os olhos da esperança, que conseguimos enxergar o horizonte sem nos cegar pelo desânimo desta misteriosa finitude.

“Mudávamos de cidade ora e outra, por muitos motivos e principalmente por razões de nosso pai que vivia seu status de peregrinação por novos horizontes, tendo ele despontado mundo a fora, levando junto sua família e seus sonhos. Era ele um jovem homem a procura do que havia de se transformar em seu próprio épico, no que lhe cabia de herói, senão de sua própria existência.”

O homem traz consigo uma semente, que canta no peito potente, a vontade de poder brotar.

“Até então, recolhia-me em pequenos desejos, singulares daquela época. Um adolescente franzino, de pernas inquietas, que vivia de quereres e perdões. Quem sabe um dia, aquela garota me olharia... ou quem sabe mesmo, conseguiria ter uma desenvoltura normal de qualquer garoto e seu grupo tribal, seja qual tribo fosse... e quem sabe talvez, nem que por um breve momento, seria aceito por mim mesmo e tomaria o rumo certo, certo mesmo daquilo que vivi. Era para todos o mesmo e para mim, aquele mesmo, já não fazia mais a sua falta. Mirava os passos a minha frente, os risos vinham me quebrar a espinha, ecoavam por entre as têmporas e reverberavam em minhas pernas, que covardemente recuavam.”

Quando os senhores de nossos pensamentos acostumam-se a obedecer à rotina, logo os ossos do corpo estremecem revoltosos e ordenam aos músculos que se contraiam e às articulações que se desdobrem em movimentos - que se corra sem rumo, mas que se corra!

“Perguntou-me mais uma vez: filho, acho que vamos mudar novamente, é importante, é para longe... o que achas?”

O que levar senão o “adiante”, de pés no chão e com as mãos espalmadas nos sonhos, aos olhos dum coração que dá o sentido e a direção. O movimento pode ser potente, nobre em causas, mas árduo de práxis e cotidianos. No desânimo dos olhos alheios que, cansados de tanta desilusão própria, se insinuam por sobre ombros vizinhos e desdenham qualquer arte de suas bocas, satirizam os pés e as mãos embaraçados de outrem em sua própria coreografia. Assim, mesmo que o belo ressurja dum coração, nada se reconhece daquela novidade e, sociais que somos, parecem-nos por vezes que os subterfúgios, são a língua da nossa submissão como um triste desenho de nossos passos, feito pelos mais diversos lápis, sem sequer um mal feito traço, desenhado com a nossa própria mão.

“Foi a chance que tinha, mudar (!) e já íamos lá. Era tudo novo. Já os medos, os mesmo. Mas a coragem agora já não se calava e brotava das gotas nervosas de minhas mãos. Podia ser um colégio ou uma simples aula de Karatê. Eu soprava os pensamentos por sobre aqueles imensos corredores, fitava todos a aqueles horrores, era a mim o abismo e não conhecia sequer o seu fim. Podia ser o que fosse, escolhi, naquilo tudo que poderia, ser “caminhante”. Dei então um passo adiante, depois outro e outro...”

Há sempre um respirar, que por Deus, se não fosse a bendita constância universal, a mudança, não respiraríamos uma gota de ar sequer. Sufocaríamos em nosso próprio tédio. Ah o que seriam de tantas andanças se não fossem as mudanças a reinventar o viver.

“Enfim, como já era previsto, não virei um herói - se é que existem - não fui sequer o melhor dentre todos, em tudo o que fiz. Simplesmente desfrutei o gosto daquele “a mais” que pude ser de mim.”

Somos as estações que caem como folhas desbotadas de outono, recolhem-se próximos a fogueiras no inverno, revigoram-se na primavera e dançam ao sol do verão. Que possamos viver plenamente cada estação de nós ofertada, mesmo que ninguém perceba o quão doce podem vir um dia a ser os nossos frutos.

FW